“Una fuga total es algo de lo que no hay regreso posible; es irreparable porque anula el pasado. Por eso, puesto que yo ya no podía cumplir con las obligaciones que me había impuesto la vida o me había impuesto yo, ¿por qué no romper la cáscara hueca que me había pasado cuatro años fingiendo que rompía? Tenía que seguir siendo escritor porque era mi único medio de vida, pero podía parar todo intento de ser una persona; de ser bueno, justo o generoso”.

Francis Scott Fitzgerald, 1936

“Más que un “ataque“, un colapso nervioso o un derrumbe emocional —para nombrar sólo los sentidos más corrientes que le atribuye el diccionario—, el crack-up según Fitzgerald es un verdadero mal de tiempo, y Fitzgerald, vía Edmund Wilson, es el conejillo de indias que la padeció y el escritor-clínico que la descubrió, la bautizó (de ahí que los traductores hayan dejado su nombre intacto) y la describió. Como Sacher Masoch inventó el masoquismo, Scott Fitzgerald inventó el crack-up.

 Se trata de una síncopa, una especie de arritmia, una dislocación que compromete no sólo el cuerpo o la salud mental o la cuenta de banco sino la consistencia, la estructura misma del tiempo. Si la narrativa del fracasado es la contracara solidaria de la narrativa del self made man, el crack-up —precisamente porque interviene en el tiempo sin formar parte de su estructura— postula decididamente otro régimen de relato. Ya no se trata de ascensos y caídas, progresión y desastre, acumulación y pérdida. En el crack-up no hay curvas: hay... un misterio —el misterio de lo que sucedió entre dos puntos de una vida”.

Alan Pauls, 2011.

Título: Passa

Autor: Pablo Judkovski

Editorial: Crack-Up

ISBN: 978-987-22761-5-7

PVP (Argentina): $ 55

Categoría: Novela – Narrativa argentina contemporánea

Año de edición: 2011

Obra de tapa: Pablo Judkovski

Título: La constelación de Andrómeda.

La constelación de Andrómeda

Mariel Manrique

¿Querés leer La constelación de Andrómeda? No lo intentes. No vas a poder. Es un artefacto inclasificable, irreductible a la categoría de “texto”. Puede recorrerse como un álbum de fotografías, proyectarse como una película o escucharse como una banda de sonido. Simultáneamente. La habitan, con idéntica estatura jerárquica, los perros y la pintura moderna, las orquídeas y el punk, los niños y Baudelaire. La abre una plegaria profana y la cierra un manifiesto político, con un bonus track. Pero esto no es cierto. Ya desde la tapa, una Patti Smith partida al medio reclama su mitad. Solo podrá construirse y reconciliarse al desplegar el libro (como la propia Patti fotografiada en acto de lectura) y encontrar, en la contratapa, la mitad oculta al ojo que no rasgue la superficie. Ya desde el inicio, La Constelación de Andrómeda anuncia que no tiene principio ni final e interpela al lector, para que tome la posta y empuñe su propio telescopio privado.

¿Querés explicar La constelación de Andrómeda? No tiene explicación ni manual de instrucciones. Solo puentes, pistas y preguntas, enhebrados por la travesía de la mítica Andrómeda narrada por Ovidio, en la que se engarzan poemas agrupados bajo estrellas temáticas, de una coherencia entrañable y visceral.

¿Querés encontrar La constelación de Andrómeda? Está en el margen, la resistencia y el deseo. Podría brillar en un museo o en un basural, respirar en un cine o debajo de tu cama, rasgar el aire como una navaja o calmar los temblores de tu corazón. Tomarte por asalto y no soltarte, hasta que seas capaz de abandonarla.

¿Qué vas a hacer con ella? Lo que quieras. Que te asedie, te perturbe y te acune. Exige notas al margen, narices sumergidas en su aroma y cómplices obstinados. Con ella puede levantarse una religión o un castillo de arena, para que sobreviva a las tempestades o se la lleve el mar.

Podrías deletrearla con asombro infantil o explorarla al final de tus días. Rozarla en el fondo de tu bolso mientras buscás las llaves. O pasarla de mano en mano, como un talismán nómade. Podrías, también, tratar de eludirla o evitarla. Pero no olvides que una estrella te conduce fatalmente a otra, que un puñado de estrellas se transforma en una constelación y que una vez que alzaste la mirada y trazaste su forma, esa será tu forma de estar en este mundo.

Blog de la autora

    http://pajarodechina.blogspot.com/

Título: Hiemal

Autor: Pablo Judkovski

Editorial: Crack-Up

ISBN: 978-987-22761-3-3

CB: 9789872276133

PVP (Argentina): $ 45

Categoría: Novela – Narrativa argentina contemporánea

Año de edición: 2008

Obra de tapa: Pablo Judkovski

Aunque hay un crimen brutal e inexplicable, Hiemal es una novela de cruce, construida por personajes cuyas historias convergen en Chillar. Hiemal es fría y dura como las tardes de invierno en la pampa. Y por eso se agradece tanto cuando un rayo de sol se filtra entre las nubes implacables. Tal podría ser la descripción de la prosa de Pablo Judkovski: dura, implacable e iluminada por una tibieza de enorme contraste.

La venganza pergeñada por un pueblo que actúa como una única conciencia….

Un sórdido abogado de Buenos Aires llega a Chillar para resolver con un sobre de dinero un asesinato. El hermano gemelo de la víctima está sumido en un silencio patológico. Así que la historia de este pueblo es narrada por el Alemán –dueño de un bar–, Pasarinho, quien dirige la cuadrilla de hombres que construyen carreteras, los abogados del estudio en la ciudad, las chismosas locales, el médico de la familia, el barman del hotel y el joven Boer, en quien confluyen los secretos y las decisiones.

Hiemal es fría, cruda, y a la vez es una brisa cálida de palabras elegidas por un poeta que escribió una novela por el placer de contar una buena historia. Y compartirla.

Esta segunda novela de Pablo Judkovski comparte con

"(...) Si la poesía, hoy, ya no es una herramienta para cambiar el mundo, y mucho menos un arma, sigue siendo algo: un vaciadero de basuras. La quema, con sus cerdos hozando. Si ya no una trinchera, al menos una zanja.

Porque tiene que haber un lugar, un despeñadero donde echar todos los demonios que los hombres no pueden sufrir en sus cuerpos. Ese lugar, hoy, es la literatura."

del prólogo de Carlos Gamerro.

Cer dos es ser uno. Y es ser otro. Pero también es uno mismo.

Y si cada cerdo es yo y es otro, cer dos es multiplicarse.

En el chiquero –donde beben, cagan, cogen, aborrecen y permanecen– se multiplican los cerdos. Cer dos es ser piara. Un colectivo. Y ser tantos, es ser nada.

Por eso cer dos es el hastío, el vacío, o un universo de barro y heces. De la propia mierda de los otros. De los otros que somos nosotros.

Cer dos es un libro. Por ahora, uno. Podría multiplicarse. O ya lo hizo.

Es una escritura. La escritura de una piara o muchas escrituras. Porque quien lea esto también lo habrá escrito, dice, como una maldición. Las voces migran: se prestan o se roban. Pero no pertenecen. Por eso los cer dos no tienen nombres ni pronombres, tienen especie.

No quieren un lugar en la literatura: usurparon el formato de la literatura y colocaron de prepo sus excrementos al lado de las joyas más reputadas y las más famosas luminarias.

Aborrecen de todo, hasta de las librerías. Y de la gente, sobre todo. Pero intervienen.

Los cer dos maldicen pero no son malditos: son inmundos e intervienen en este, el inmundo mundo de los libros.

Este libro es una intervención, una operación. La aventura de un hato de anónimos no malditos: inmundos.