Libro de crónicas escrito con la obsesión con las que el narrador de estas historias se ata los cordones de sus zapatos, en el momento del temblor.Juntando los escombros que dejó el terremoto de 8.8 escala Richter del 27/2/10 en Chile, Juan Villoro construye desde el pijama de su padre, ergo con la mirada nueva o asombrada de un niño, ya de 50 y algo de años, Eso o Algo, no sin humor, o como el rescatista que escribe su nombre en varias partes del cuerpo , para ser reconocido en trozos, por si las moscas, y con toda la polifonía posible, ya que está en un Congreso de Literatura infantil, rodeado de escritores.Imperdible el capítulo Ella duerme, donde no asoma ninguna mayúscula, oh Molly Bloom, FLUIDÍSIMO, Y recuerdo una frase de Charly García, tan adepto a los terremotos, todo se construye y se destruye tan rapidamente que no puedo dejar de sonreír , a veces nerviosamente.Lo recomiendo.
ah, un pedacito de Ella duerme
un gran amigo me contó una historia que se impone como el resumen secreto de nuestros días sin calendario en que el tiempo adquirió la consistencia del polvo que lleva años detenido y parece proyectar una sombra como si el aire emanara de su reposo y fuera imposible limpiar los muebles porque tocar los corpúsculos inertes significaría despertarlo para llenar la atmósfera de su sequedad ardiente
asi son las cosas que persisten aunque uno trate de relegarlas a la orilla sin puentes donde no conviene ir pero que se dibuja a lo lejos como el límite de los asuntos sin bienvenida a los que solo se puede llegar con cierto daño
Néstor desde Crack up.
Agua, perro, caballo, cabeza
Gonçalo Tavares
Almadía
89 páginas
Precio: $89.-
Recomendación de Diego
"No hay leyes para la música como no hay leyes para la enfermedad. La naturaleza es ilegal y bruta y nosotros no somos naturaleza mientras estamos vivos y somos ricos, con el cuerpo olvidado. Pero cuando somos viejos somos naturaleza y cuando estamos enfermos somos naturaleza, y cuando morimos somos aún naturaleza."
"La honestidad es pública, privada es la mano capaz de torturar, si es necesario. Nunca muestres lo privado, claro."
Gonçalo Tavares es un escritor portugués, nacido en Luanda 5 años antes de que Angola se independizara de Lisboa (1975). Criado luego en el continente europeo, es difícil hallar en el libro un rastro de esos primeros años africanos. Uno estaría tentado de decir: he aquí, lo tengo, es la muerte, la muerte descarnada, si es que eso es posible. Pero luego, la muerte es universal. Y sin embargo, la violencia cortante, certera, sexuada, primordial. La enfermedad, la catástrofe.
"Me sucede de todo y cada acontecimiento es individual y privado, nadie lo vio, nadie me ve."
La obra está armada con pequeños relatos. Se adivinan continuidades como se imponen las enfermedades. Tavares tiene eso que podríamos llamar capacidad de confusión de los reinos. Mecanismos, vísceras, clasificaciones, descripciones claras, porque nada hay de oscuridad en aquellos momentos.
"Se tiró del puente. Paró el coche. Anduvo unos metros sobre el puente. Y después se tiró. en el funeral, mujeres que lloraban y hombres que lloraban sin esconder la cara; nada asusta más que una cosa vertical y seria que llora, la aceptación de todo: yo acepto, él acepta, todos aceptan. Y, claro, el puente: el suicidio. Es que a veces es la rabia la que domestica al cuerpo. No todos los vivos son tan fuertes como otros que sí lo son."
Perchas, catapultas, cacerolas, cadáveres. Lo que importa es subrayar los cambios de hábitat, ¿cuál es el lugar del cuerpo muerto? ¿dónde aparece la máquina? Lo que no resiste, la máquina, el cuerpo. Lo que abandona sus fuerzas, con eso que se llama voluntad o llevado con complicidad por lo involuntario. Cadáveres y cacerolas, todo puede calentarse. Ser despojo, salir disparado, ocupar situaciones inverosímiles.
"Un cuello grande puede volverse violento, es una agresión a las ilustraciones el cuello grande, ¿entiendes? Pocas imágenes perturban más que la de un cisne con la cabeza separada del cuerpo, pero con las dos partes aún allí, visibles."
La Barca silenciosa
Pascal Quignard
El Cuenco de plata
224 páginas
Precio: $85.-
Recomendación de Sabrina
Sobre la mesa veo el libro. Llegó no sé cómo al departamento. Alguien me habló de Pascal Quignard pero no recuerdo quién; quizás esa persona lo trajo. Lo leo como si fuese Vidas Imaginarias de Marcel Schwob. Aunque aquí fantasía y realidad van mezcladas con atmósferas cargadas de vaivén de agua.
Y embalses. Y mitos. Y puentes. Y puertos.
Forma parte de una serie inacabada de textos. Un corpus al que Quignard denominó El último reino.
Cuando gritamos por primera vez en el día, llevamos con nosotros la pérdida de un mundo oscuro, áfono, solitario y líquido. Siempre ese lugar y ese silencio nos serán sustraídos. Siempre una caverna negra, caminos subterráneos, sombras frente a uno mismo, límites sombríos, una orilla mojada hechizan las almas de los hombres, en todas partes. Todos los vivíparos tienen su guarida. Es la idea de un lugar que no sería mío sino yo en persona. Se trata de un lugar antes que de un cuerpo. La intimidad que hace remontar en el interior de uno mismo al mundo más antiguo es el bien más raro. Siempre nos salva una confidencia que no confiaríamos a nadie, que por necedad no confesaríamos siquiera a nosotros mismos.
Quien tiene un secreto, tiene un alma.
Siento una sensación como de volar -a tempo de pluma-. Una suspensión leve -como de talco-.
Se llamaba paraíso de puerto de mar, en Normandía, en mi infancia, a una simple silla cubiera con un mantel blanco que se colocaba en cualquier encrucijada de caminos. Clavado con chicnches contra el respaldo se podía ver un grabado piadoso rodeado de pequeños recipientes que contenían flores. Se encendían velas que se ponían frente al grabado, velas cuyas gotas fluían y se derramaban sobre la paja que formaba el asiento de la silla. En el grabado, se veía una barca en una tempestad. Dios, de pié sobre las olas, elevaba sus manos sobre el mar. La barca de los paraísos de puerto de mar es la barca de los muertos. Es la barca de la laguna Estigia “rodeada de llamas negras”. Solamente esas llamas negras, invisibles en la noche de los vivos, puesto que se confunden con la oscuridad estelar, arrojan un resplandor en la oscuridad infernal.
Lo dejo sobre la mesa y me siento a escribir. Este libro ah sido, para mí, un hallazgo. Ojalá también lo sea para ustedes.
Cólera buey
Juan Gelman
Seix Barral
245 páginas
Precio: $ 89.-
Recomendación de Néstor
Macho vacuno castrado, persona fuerte capaz de cargar grandes pesos, crustáceo decápodo, mas grande que el cangrejo de mar, con pinzas gruesas y cinco dientes redondeados en el borde del caparazón. Hablar de cosas baladíes o inconexas. Ejecutar algo difícil. Todas las definiciones que pude encontrar en el diccionario de la real academia española de la palabra buey.
Enojo, enfado. Enfermedad aguda de origen bacteriano, caracterizada por vómitos repetidos y diarrea severa. Perder el uso racional por la vehemencia de la ira. Estas corresponden a cólera.
Y un poema:
Juguetes
Hoy compre una escopeta para mi hijo
Hace tiempo que me la venía pidiendo
Y comprendiendo mi hijo que no hay plata
que alcance
pero pidiéndola proponiendo los sitios de
la cocina de la pieza
donde recién traída la escopeta esperaba
que él saliera del sueño donde estaba
esperándola
para verla tocarla convertirla después en
otro sueño
no para matar bichos o pájaros o arruinar
las paredes las plantitas
o bajar a la luna de su sitio lunar
no para esas pequeñas cosas molestas mi
hijo quería su escopeta
y esta noche la traigo
y escribo para alertar al vecindario al
mundo en general
porque qué haría la inocencia ahora que
está armada
sino causar graves desórdenes como
espantar la muerte
sino matar sombras matar
a enemigos a cínicos amigos
defender la justicia
hacer la Revolución
y además compre una camita para mi hija
dónde acostará a su muñeca cubriéndola
con el trapo amarillo
como esa noche que yo estaba por escribir
un poema
intentando apresar los rostros últimos del
bello amor humano
imperfecto perfecto como una madre
oscura
acercándome a ellos casi rodeando su aire
cálido como un fuego cara a cara a su fuego
oyéndolos temblar inasibles
y mi hija me tomó de la mano para
mostrarme la muñeca
que ella había abrigado en su cuna
tapándole los ojos pintados con un pedazo
de papel para que pueda dormir
y le beso la frente
le dijo que descanse
y volví a la mesa y en silencio guardé
mis papeles vacíos
JuanGelman.
Lo recomiendo-
Diario de duelo
Roland Barthes
Siglo XXI
273 páginas
Precio: $ 145,30
Recomendación de Diego
Durante 62 años Roland Barthes vive con su madre. Ella queda viuda cuando su hijo era aún un bebé. Al final de una prolongada enfermedad durante la que Roland la cuida, permanece a su lado, ella muere. El día siguiente comienza a escribir en pequeñas fichas un Diario de Duelo.
"26 de octubre de 1977. Primera noche de bodas. Pero ¿primera noche de duelo?"
En general constituido por anotaciones muy cortas y dispersas, el diario es una crónica de la imposibilidad de lo que él mismo nombra. En tanto proceso de duelo que debe terminar con una nueva vuelta sobre el mundo, que debe poder progresar, reasir para proyectar. Lo que hace realmente este Diario es instalar una presencia allí en el pudor mismo del abandono.
"6 de noviembre de 1977. Algodón del domingo por la mañana. Solo. Primera mañana de domingo sin ella. Siento el ciclo de los días de la semana. Enfrento la larga serie de los tiempos sin ella." Todo a partir de ahora será sin ella, es decir, con su falta, con su presencia. Todo estará atravesado por su fantasma. Sin ella. No se trata de una negatividad, cuando ella estaba aún viva no había tiempo posible 'sin ella'. Ahora que ella ya no está en el tiempo, todo lo que sucede la esquiva, debe torcerse allí donde su efigie queda instalada, para no tocarla.
"18 de abril de 1978. Marrakech.Desde que mamá no está, ya no tengo esa impresión de libertad que tenía cuando estaba de viaje (cuando la dejaba por un corto tiempo)." El duelo("No decir Duelo. Es demasiado psicoanalítico. No estoy en duelo. Estoy afligido.")de Barthes tiene una progresión. No la de la vuelta a la vida, sino el avance de la interiorización plena del fantasma de su madre. Esa imagen de ella que aparecerá cada vez con más fuerza hasta que la imagen se hará carne en una fotografía. El momento en el que Barthes encuentra la fotografía de su madre pequeña, en el jardín de invierno. Su último gran libro, La cámara lúcida, es un libro sobre el fantasma de su madre y comienza a escribirlo mientras está todavía con su Diario de Duelo.
Allí intenta Barthes indagar sobre la esencia de la fotografía. La encuentra en la obstinada presencia del referente. El cuerpo imaginado, el fantasma en su emanación física. El alma atrapada en imagen como los pueblos 'primitivos' creían. El otro canibalizado en fantasma propio.
"4 de diciembre de 1978. Escribo cada vez menos mi aflicción, pero en un sentido es más fuerte, ha pasado al rango de lo eterno desde que ya no la escribo más."
La muerte no es ya un acontecimiento. Un tajo insondable entre un antes y un después. La muerte es duración, instalada allí desde un principio, enrostrada en vida. Por eso la desconexión con lo mundano, la tentación de la soledad, el hastío de todo ese topos donde ella no está. El único lugar donde su madre es, en él mismo, allí se debe edificar el Templo.
"30 de octubre de 1977. Muchos seres me aman todavía, pero desde ahora mi muerte no matará a ninguno. -ahí está lo nuevo."
En lo abierto de la pérdida aparece una sola pregunta. ¿Cómo amar? ¿Cómo asir aquello que no puede ser narrado? ¿Por qué dejar de dolernos? ¿De qué modo abrazan los fantasmas?
La belleza del mundo
Héctor Tizón
Alfaguara
166 páginas
Precio: $ 79.-
Recomendación de Sabrina
Además del silencio sepulcral de la noche, de losinsectos extraviados ydel olor a pan y a leña, los pueblos poseen algo único: casas detenidas en el tiempo que custodian fragmentos del mundo.
El libro de Tizón comienza ahí; en la errancia de un Pueblo,donde un hombre sin nombre se enamora de una mujer. La historia es construida con una poética austera, existencialista. Con una serenidad aparente y con la tensión de una trama que se desborda:elacontecimiento inesperado que arroja al hombre hacia el mundo, a vivir el gran viaje.
Pero ¿Dónde está el mundo?¿Escondido bajo qué formas?¿En Dios que no es Dios?, ¿en los cabellos de Laura?, ¿en sus ojos alelados?¿En embarcaciones, en viejas fondas, en azahares?.¿En el mate de la mañana? ¿En el delicado aleteo del insecto sobre el limón?
Me lo regalaron para un cumpleaños. Tenía esta dedicatoria:
Sabrina, el mundo es una gran bola que se reinventa. Nosotros también volvemos a empezar.
Salú!
De la vanidad
Montaigne
Libros del Zorzal
144 páginas
Precio: $ 31.-
Recomendación de Néstor
"A veces extraigo de la dejadez y la cobardía el medio para guarecerme contra estas consideraciones, también ellas nos llevan un poco a la resolución. Con frecuencia imagino con cierto placer los peligros mortales y los espero, me zambullo en la muerte con la cabeza baja y un total estupor sin considerarla ni reconocerla, como en una profundidad muda y oscura que me engulle de un salto y me aniquila en un instante con un poderoso sueño lleno de insipidez e indolencia. Y esas muertes breves y violentas, la consecuencia que preveo me proporciona mayor consuelo que un efecto perturbador. No me produce tanta extrañeza el estar muerto como el estar en confianza de morir. Me envuelvo y me agazapo en este huracán, que debe cegarme y arrebatarme de furia, con una descarga fulminante e insensible.
Tal vez podría ocurrir, así como dicen algunos jardineros que las rosas y las violetas nacen mas fragrantes cerca de los ajos y de las cebollas, puesto que succionan y atraen hacía si todo cuanto hay de maloliente en la tierra, que esas naturalezas depravadas sorbieran todo el veneno del aire que respiro y del clima me lo tornasen tanto mejor y mas puro por obra de su vecindad, de modo tal que yo no lo perdiese todo. Esono ocurre, pero de esto otro algo puede resultar, que la bondad es más bella y más atractiva cuando es infrecuente, y que la contrariedad y la diversidad afirman y estrechan en uno el obrar bien, y lo inflaman por celo de la oposición y por la gloria.
Los ladrones tienen a bien no detestarme.¿Acaso yo los detesto? Tendría que odiar a mucha gente. La misma conciencia se refugia en distintos trajes. La misma crueldad, deslealtad, latrocinio y tanto más, puesto que es mas cobarde, mas segura y mas tenebrosa, bajo la sombra de las leyes.Odio menos la injuria profesada que la traidora, la guerrera que la pacífica. Nuestra fiebre le ha sobrevenido a un cuerpo al que ella no ha empeorado mucho, el fuego ya estaba allí, la llama prendió en él, el ruido es más grande, el mal poco mayor. Por lo común respondo, a aquellos que me preguntan las razones de mis viajes, que se muy bien de que huyo, pero no sé que busco. Si me dicen que entre los extranjeros puede haber también poca salud, y que sus costumbres no son mejores que las nuestras, yo respondo, en primer lugar, que lástima."
Se recomienda solo, La montaña es la montaña. Disculpen la tautología.
Néstor desde Crack up.
Los libros sin tapas
Felisberto Hernández
El cuenco de plata
152 páginas
Precio: $ 79.-
Recomendación de Sabrina
En edición de El cuenco de plata una compilación de escritos tempranos de Felisberto Hernández -Fulano de Tal, Libro sin tapas, La cara de Ana, La envenenada- originalmente publicados en Montevideo como folletines fantasmas: sin año de publicación, ni pié de imprenta, pero con el sello felisbertiano de elocuencia y lucidez:
Yo estaba del lado de afuera del balcón. Del lado de adentro estaban abiertas las dos hojas de la ventana y coincidían muy enfrente una de la otra. Marisa estaba parada con la espalda casi tocando una de las hojas. Pero quedó poco en esta posición porque la llamaron de adentro. Al Marisa salirse, no sentí el vacío de ella en la ventana. Al contrario. Sentí como que las hojas se habían estado mirando frente a frente y que ella había estado de más. Ella había interrumpido ese espacio simétrico lleno de una cosa fija que resultaba de mirarse las dos hojas.
La edición contiene, además, otros escritos tempranos y un fascimil de Fulano de Tal.
Bellísima!
El hombre sentado en el pasillo / El mal de la muerte
Marguerite Duras
Tusquets
80 páginas
Precio: $ 42.-
Recomendación de Diego
La existencia de cada ser reclama lo otro o una pluralidad de otros, pero no para ser reconocido, no para ser homologado como lo mismo por el otro, sino para ser impugnado. Dice Maurice Blanchot en La comunidad inconfesable: “va, para existir, hacia lo otro que lo impugna y a veces lo niega, con el fin de que no comience a ser sino en esa privación que lo hace consciente (éste es el origen de su conciencia) de la imposibilidad de ser él mismo”.
En tanto el principio de incompletud solicita al otro, la comunidad es requerida, pero en cuanto ese requerimiento espera la impugnación, la negación, la comunidad que resulte del encuentro con el otro sólo se podrá dar como esa comunidad negativa que corresponde a los que no tienen comunidad.Así instaurada, la comunidad está predestinada a su pronta disolución, porque la comunidad siempre está fundada en esta entrega ilimitada que instaura una de las especies de la ausencia en el corazón mismo de la comunidad.
Marguerite Duras tiene -posee, dominus- un pequeño relato llamado La maladie de la mort (El mal de la muerte), al que Blanchot califica "en sí mismo insuficiente, lo que quiere decir perfecto, lo que quiere decir sin salida". ¿De qué otra manera describir la huella del abandono en el cuerpo, previa aún al encuentro con ese cuerpo? Él padece la muerte. Sí. Ella sin embargo no es hembra, sino su nombre. El de él. La muerte. La fragilidad de su cuerpo, su cuerpo dormido a merced del mar nocturno. (Él ha pagado por ese cuerpo, por todas las noches de ese cuerpo en sus sábanas).
Ella pregunta: ¿No ha querido nunca a una mujer? Usted dice que no, nunca. Ella pregunta: ¿No ha deseado nunca a una mujer? Usted dice que no, nunca. Ella pregunta: ¿Ni una sola vez, ni un instante? Usted dice que no, nunca. Ella dice: ¿Nunca? ¿Nunca? Usted repite: Nunca. Ella sonríe, dice: Es raro un muerto. Y vuelve a empezar: ¿Y mirar a una mujer, no ha mirado nunca a una mujer? Usted dice que no, nunca. Ella pregunta: ¿Usted que mira? Usted dice: Todo lo demás. Ella se despereza, se calla. Sonríe, vuelve a dormirse.
El pacto solicita que ella un día ya no vuelva. Que no haya estado nunca. Que ahogue su gozo. Para Blanchot se trata de la "comunidad de una prisión, organizada por uno, consentida por otro, donde lo que está en juego es efectivamente la tentativa de amar -pero para Nada, tentativa que no tiene finalmente otro objeto que esa nada que los anima sin saberlo ellos y que no los expone a nada distinto que a tocarse vanamente."
Usted la mira. Es muy delgada, grácil casi, sus piernas son de una belleza de la que no participa el cuerpo. No entroncan realmente con el resto del cuerpo. Usted le dice: Usted debe de ser muy hermosa. Ella dice: Estoy aquí, mire, estoy ante usted. Usted dice: No veo nada. Ella dice: Procure ver, está incluido en el precio que ha pagado. Toma el cuerpo, mira sus diferentes espacios, le da la vuelta, le da otra vez la vuelta, lo mira, lo mira otra vez. Renuncia. Renuncia. Deja de tocar el cuerpo. Hasta esa noche usted no había entendido cómo se podía ignorar lo que ven los ojos, lo que tocan las manos, lo que toca el cuerpo. Descubre esa ignorancia. Usted dice: No veo nada. Ella no responde. Duerme.
La palabra muda
Jacques Rancière
Eterna cadencia
240 páginas
Precio: $ 85.-
Recomendación de Néstor
Elogio de la pobreza escrita, que tiene que vérselas, para contar palabras con palabras, sin gesto, ni sonido. Sólo con memoria e imaginación. Evitando la explicación de la explicación y sin quejas.
Recorrido por las contradicciones de la literatura, con sus reyertas éticas y estéticas. Desde los Platones y Aristóteles pasando por el Quijote, pero sobre todo por Francia.
Hugo y su catedral, Flaubert y su novela sobre la nada, Mallarmé y su circunferencia cuyo centro que está en todas partes y en ninguna. Hasta llegar a Proust y la tensión entre la impresión y la construcción arquitectónica. Donde la literatura desde su pobreza escrita, hace de su carencia virtud. Escéptica si. Activa también.
Bello ensayo de lo latente en la palabra muda. Dispuesta para experimentar la conservación riesgosa y la arriesgada perseverancia. Recuerdo una frase de Tomatis en La Grande, novela de Juan José Saer. Que define a la novela como un movimiento continuo descompuesto.
Blanchot es citado en La palabra muda por Rancière como una de las partes de la contradicción literaria-para él esta consiste precisamente en el movimiento infinito de volverse hacia su propio asunto. Consideremos entonces las siguientes líneas como unas de las formulaciones de este movimiento hacia sí misma que constituye la literatura. Para quien sabe entrar en ella, una obra literaria es una rica estancia de silencio, una defensa firme y una alta muralla contra esa inmensidad hablante que se dirige a nosotros alejándonos de nosotros. Si toda literatura dejara de hablar, es el silencio lo que faltaría en ese Tibet originario donde los signos sagrados ya no se manifestarían en nadie, y es la falta de silencio lo que revelaría tal vez la desaparición de la palabra literaria.- Recomiendo.
Mujeres
Juan Filloy
El cuenco de plata
173 páginas
Precio: $ 69.-
Recomendación de Diego
Esta obra rebosante de mujeres está compuesta por dos nouvelles y varios relatos donde el bello sexo es el protagonista. Allí las mujeres mandan, desean, consuman, rechazan, se prostituyen. Más allá de los pruritos de los hombres que están a su alrededor y que en muchos casos no las satisfacen, ellas hacen la apología de un cuerpo-deseante que les es propio. Las mujeres de Filloy son de imaginación profusa, ardiente pollera y selecta erudición. Son lobas habitando el lupanar.
“Por lo mismo que fui casta hasta casarme, puedo afirmar que no hay nada más sucio que la castidad. La mente se convierte en una sentina de cuantos detritus arrojan las confidencias ajenas y los pensamientos propios. Las peores indecencias tienen curso forzoso en ella, pues la imaginación no es candorosa y se exacerba con relatos y fantasías obscenas en las cuales se solaza la depravación. Para evitar, soslayar estas porquerías licuefactas que vierte la ingenuidad en el alma no hay otra profilaxis que el amor. Yo lo supe en mi noche de bodas. Quien ama prácticamente depura su alma y su organismo.”
París no se acaba nunca
Enrique Vila-Matas
Anagrama
234 páginas
Precio: $ 65.-
Recomendación de Néstor
Delicada historia de iniciación al mundo de la bohemia, a su modo, corrosiva. El narrador, el mismo Vila Matas, nos cuenta con elegancia los sufrimientos y desdichas de pasear por París, dormir en una buhardilla, cruzarse con Burroughs en la torre Eiffel, asistir a vernissages, frecuentar algún que otro travesti, y al mismo tiempo intentar escribir su primera novela. Todo sponsoreado por su padre desde España. Que tenía para él destino de abogado. Humor, ironía, ah la famosa anécdota de Hemingway y Fitzgerald en un baño de París, midiendo sus talentos. Decididamente novela de aprendizaje. Llame ya. También como combo, otro libro del autor, Bartleby y compañía. Libro para todos aquellos que no tienen más suelo que el que precisan sus dos pies, ni mas punto de apoyo que el que ocupan sus dos manos, el que no tiene otra cosa que hacer más que pasear, pero que puede hacerlo en cualquier lugar, sin moverse .O sea , usted Hipócrita lector, Monstruo delicado o Cisne tenebroso. No confundir con solos y solas. Y sí con los Ulises -mi nombre es nadie- modernos. Los recomiento. Perdón los recomiendo. No hay derecho de cambio, nidevolución.
La mujer desnuda
Armonía Somers
El cuenco de plata
128 páginas
Precio: $ 69.-
Recomendación de Diego
La de todos los nombres posibles, la decapitada, la mujer-sexo, la mujer que por las noches nos visita en sueños. La que vaga por los bosques y camina herida, la que huye. La que sin violencia hace arder los lugares comunes, por combustión espontánea, la que derrumba los gestos y las costumbres. La mujer cuyo cuerpo nos figuramos con violencia, la que amamos con desprecio, la excusa anhelada para nuestro desenfreno. La mujer que esperamos poseer y que es más de lo que jamás tendremos. La mujer desnuda.
“No podría decirse lo hallé, lo tengo, se llama. Pero dejaba sentir sus efectos por verificación interior de cosa que se ha hecho vida y que, además, libera una fuerza capaz de promover la evasión, la ruptura. Salir ni más ni menos que en pos del no importa qué, cortándose las amarras que otros muestran a los demás como el mendigo las llagas, ¿eso era poco, acaso?”
Cuentos Selectos
Virgilio Piñera
Corregidor
380 páginas
Precio: $ 85.-
Recomendación de Simón
En esta selección de cuentos del escritor cubano Virgilio Piñera hecha por Celina Manzzoni están presentes no solamente los cuentos más representativos del estilo de Piñera (sintético, burlón, contradictorio, absurdo, ultra-moderno), sino también algunos cuentos que abren la obra de Piñera y nos permiten pensar que la escritura de este escritor cubano trasciende los límites de su propio estilo. Su escritura, para decirlo de otra manera, desborda su propia obra. Mi favorito: el cuento titulado La Batalla. Una página y media que narra un acontecimiento que NUNCA sucede.
2666
Roberto Bolaño
Editorial Anagrama
1.125 páginas
Precio $175.-
Recomendación de Néstor
La búsqueda de un escritor alemán es el disparador para que Bolaño ponga en funcionamiento esta gran maquinaria narrativa, en las que las historias se imbrican unas con otras, no exactamente unas dentro de otras, sino que una va llevando a otra, el movimiento es horizontal, y el mapa de recorrido lo disponen 4 críticos tras este tal Archimboldi desaparecido sin dejar rastros tras la segunda guerra mundial, inician la travesía, y en el camino que pareciera que no va a ninguna parte, los lleva a la frontera mexicana-estadounidense, línea divisoria en donde ocurren una serie de crímenes .Y si va a alguna parte es a un cementerio de 2666, un cementerio olvidado debajo de un parpado muerto o nonato, las acuosidades desapasionadas de un ojo que por querer olvidar algo ha terminado por olvidarlo todo como dice Auxilio Lacouture.
Lo que me lleva a citar unas líneas del libro CER DOS de la editorial CRACK UP –La escriturasin duda alguna calma la sed y el hambre . Quizás, sin duda alguna, porque las recuerda. Los recomiendo.
Antología Poética
Fernando Pessoa
Editorial Argonauta
208 páginas
Precio $54.-
Recomendación de Diego
Esta antología de un poeta indispensable reúne poemas de Fernando Pessoa él mismo y de sus tres heterónimos más importantes: el ingeniero futurista Álvaro de Campos, el clasicista Ricardo Reis y el maestro de ambos, el poeta naturalista Alberto Caeiro.
Si se dice que los poetas están habitados por una divinidad que los hace hablar como un ventrílocuo a su marioneta, Fernando Pessoa está habitado por múltiples dioses, por sensibilidades heterogéneas, por realidades inacabadas, sueños que dan la palabra no a sus poemas, sino a los heterónimos detrás de ellas. En Pessoa no hay lugar para la palabra huérfana, condenada a vagar sola como obra en el mundo. Cada verso es el sueño realizado e irrealizable de una vida que palpita tanto o más que la del propio Pessoa hecho carne.
No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
El mal de Montano
Enrique Vila-Matas
Editorial Anagrama
320 páginas
Precio $86.-
Recomendación de Simón
¿Una novela, un diario, un ensayo? En definitiva, un relato donde la escritura, la experiencia y la imaginación van de la invención a los hechos, de la ficción a lo real. Es, tal vez, el mejor intento del novelista catalán por exponerse, con su ya clásico tono humorístico, a una de sus obsesiones: la escritura de los diarios personales como el rumbo por el que se configura un personaje y por el que la realidad – de la mano de la lectura de Gide, Kafka, Walser, Sebald, Alan Pauls, Ricardo Piglia, Macedonio Fernández, personajes todos que merodean el universo de este relato- es alterable:
“Precisamente porque la literatura nos permite comprender la vida, nos habla de lo que puede ser pero también de lo que pudo haber sido. No hay nada a veces más alejado de la realidad que la literatura, que nos está recordando a todo momento que la vida es así y el mundo ha sido organizado asá, pero podría ser de otra forma”
El Viaje a la ficción
Mario Vargas Llosa
Editorial Alfaguara
256 páginas
Precio $99.-
Recomendación de Néstor
Recomiendo lo que voy a empezar a leer, que es El viaje a la ficción, de Vargas Llosa, un ensayo sobre la obra de Onetti, como así toda la obra de este genial escritor uruguayo, disculpen el énfasis, ya leí en su momento los ensayos de Vargas Llosa, La orgia perpetua y La verdad de las mentiras. Por esto recomiendo lo que voy a leer, o sea El viaje a la ficción.
Una temporada con Lacan
Pierre Rey
Editorial Letra Viva
240 páginas
Precio $62.-
Recomendación de Diego
Esta obra de Pierre Rey es interesante tanto para la legión de psicoanalistas lacanianos que hay en nuestro país, como para los que nos sentamos periódicamente frente a ellos en ese ritual de tanta carga simbólica, tal como lo hizo el autor en el consultorio de Jacques Lacan durante más de 10 años.
Con el telón de fondo de este análisis que se va hilando lentamente en el texto, aparecen retratados fugazmente algunos personajes centrales del Siglo XX como Sartre, Levi-Strauss, Dalí, Dolto, Picasso, Ionesco y los temas fundamentales de toda existencia: el sentido, el deseo, el goce, la soledad y la muerte.
"-No estoy seguro de que ella realmente haya gozado -dije.
-¿Y usted? - retrucó Lacan.
Indudablemente, mi sonrisa valía por todas las respuestas.
Como cada vez que me hacía tocar con el dedo una evidencia, lanzó un suspiro y se puso de pie.
-Hasta mañana -dijo."
Casi Nunca
Daniel Sada
Editorial Anagrama
384 páginas
Precio $120.-
Recomendación de Simón
México en mitad del siglo XX. Demetrio Sordo, un agrónomo solitario, que encuentra en el sexo un sentido para darle a su vida, frecuenta a Mireya, una prostituta con la que se obsesiona (¿se enamora?). Simultáneamente, tras visitar a su madre en un pequeño pueblo, se enamora (¿se obsesiona?) de una mujer joven, pura. Entre los ires y los venires, entre las pretenciones, las obsesiones y los enamoramientos, sucede la escritura.
Una novela que se cuenta, hoja por hoja, más que en la anécdota, en la escritura. De ahí que en el 2008 le hayan dado a esta novela del mexicano Daniel Sada el premio Herralde de novela.
Urania
J.M.G. Le Clézio
Editorial El cuenco de Plata
272 páginas
Precio $79.-
Recomendación de Néstor
"Una de dos, uno se arriesga a ser tragado por la literatura, o a ser tragado por sí mismo. Si se deja tragar por si mismo, se vuelve loco. Si se deja tragar por la literatura, se vuelve escritor." Le Clezio DIXIT.
Luego de leer esta frase no pude resistirme a leer esta novela llamada URANIA.Tambien me atrajo que la haya editado la editorial El cuenco de plata, una de las llamadas editoriales pequeñas.Espero que ustedes tampoco se resistan.
Y les regalo dos frases de Roberto Galán:
HAY QUE LEER ARGENTINO.
HAY QUE BESARSE MÁS.
Buenas tardes a las cosas de aquí abajo
António Lobo Antunes
Editorial Mondadori
608 páginas
Precio $79.-
Recomendación de Diego
Una de las mejores novelas que leí en los últimos tiempos. Una prosa a la vez ágil y poética con la que Lobo Antunes recorre una Angola desolada por el colonialismo portugués. Por momentos hay pasajes de un ritmo exquisito, que pocas veces pude apreciar en otros escritores.
El disparo de Argón
Juan Villoro
Editorial Anagrama
264 páginas
Precio $98.-
Recomendación de Simón
El Disparo de Argón del mexicano Juan Villoro, uno de los escritores latinoamericanos más interesantes de la actualidad, es una novela situada en un barrio ficticio del México D.F., en donde una clínica oftalmológica es una gran metáfora de las complejidades de la sociedad, sus problemas, sus corrupciones y sus esperanzas. Mezcla de policial con lo mejor de la tradición, el humor y la vanguardia, Villoro logra crear una novela divertida, inteligente y definitivamente imperdible.
